у этих облаков начала нет.
мы все между двуречьем и в засаде,
просак простой и рябь на водной глади,
в котором бьётся всякий интроверт.
судьба побелкой крошилась на нас,
прям с потолка слетала мелкой пылью.
мы верили, что сказка станет былью,
что смерть - не гол,
а только хрупкий пас.
всё оказалось чем-то вроде луж,
и мы хворали от развенчанных догадок,
и путь казался нам уже не так уж гладок,
но голова схватилась уж за гуж.
нам было некуда бежать от седины
мечтать о лучших измерениях, пространствах
у нас есть угол, хлеб, российский паспорт
и мир,
в который мы не влюблены.
мастаба
© Copyright: Март 16, 2016
Свидетельство о публикации №116100505279
Свидетельство о публикации №116100505279
Рецензии