О погоде

Кто-то сидит и пишет текст. Пишет.
Кто-то на дереве. Кто-то как крест,
Кто-то висит и не дышит.
А я не слушаю новостей, не понимаю прошлого.
Не поджидаю уже гостей, не привыкаю к хорошему.
Я окружаю себя быльём, я посыпаю пеплом.
Не загружаю в машины тряпьё, я сразу - в склепы.
Скрепы духовные душат и рвут, кроются матом.
Я закрываю глаза и рот, чтоб не заплакать.
Видимо, это конец письма, осени, года и века.
Лет исчисление, жизни канва, и бытие человека.
В будни суровые праздник души, скрепы наук недогреческих.
А у меня накопилось тряпьё доброй тысячи тел человеческих.
В дУше поёшь, а в душе пустота, сухо и пыльно.
Влажная совесть и в чём-то рука жирно-обильном.
Смазки добудем, не скрипнет петля, носа комар не подточит.
Девочка, слышишь, не думай пока с кем будешь ночью.

Выйду из дома на листьев ковер. Трапеза желтого.
И в бесконечность домов и дворов... в дождики колкие.
Влажная сырость, ненужная страсть, лишь бы не старость.
Хочется снова не веки пропасть. Но загадала: останусь.
Разорвала сентября я блокнот, августа подмалевок,
Июня с июлем наброски и тот майский удушливый мОрок.
Пересмотрела эскиз октября и возвратилась к маю.
Что же мне сделать теперь с февралем, с мартом... - не понимаю...
С физикой лета, с алхимией зим. Осенью - всюду химеры.
Яблоки портятся, и у корзин грибных пугающие размеры...
Там, где в просветах стволы берез, листья осиновые.
Там, где в солёных пучинах слёз стало невыносимо мне,
В стопках тетрадей в моём столе, в кипах бумажных
Я прохожу как в кошмарном сне мрачные персонажи.
Кто-то беззубый, безглазый, хромой и безучастный
Кто-то бредёт абсолютно немой и от того несчастный.

Пляшет глухой в какофонии дней, в грохоте сердца
Кто-то сидит и пишет текст, некуда деться.
Пишет...
На дереве кто-то висит,
Кто-то не воин в поле,
Я обрываю родившийся стих
На недописанном слове.
! О П...

05.10.2016