Смерть Царя - The Death King - Anne Sexton

К себе гробовщика позвал,
Мне гроб дощатый сколотить.
Всю ночь в нём стенки подпирал,
Словно бы подушку не взбивал,
А он, мне — стружкою смердить.

Дыханьем древнего Царя,
Гроб, как бы «втягивал» меня.

Во теле бренном, убиенном,
Вне времени почившем в днях,
Я, династический военный, Генералиссимус,
В сенях тиши бесчестия умря..
Из гроба — кашлянуть нельзя.

Но, после смерти — страха нет,
И страха смерти — тоже.
Страх, как собачье дерьмо во рту,
Страх, как навоз, на каждый нос:
Суётся неизменно в рожу.

Страх, как вода: застынет в сталь,
Страх, как дыхания спираль — собьётся.
Страх мух роящихся в ушах,
Страх солнца на моих локтях,
Страх бесконечной ночи,
Рассвет привычный для меня,
Теперь, уже не вестник дня.

Мой страх и я лежим в гробу,
Картошкой гнилостной в чреву.
Но, даже в танце в шелухе,
С самосожжением в огне,
С сиянием огненных волос,
Я, тычу Богу пальцем в нос,
В луноколикое лицо,
Всех тираний абсулетство,
Своей натурой — естество.