Прощай. Уже немного отлегло.
Уже не так болит, как было раньше.
А жизнью управляет ремесло,
Но чувствуется в нём чертинка фальши.
Прощай. Как много лет прошло
С той непонятной, странной встречи.
Смотрю на мутное стекло -
И тяжесть жизни мне сутулит плечи.
Прощай... Быть может, навсегда.
Бегут пропащие недели.
Моя душа в могилу убрана -
И, значит, что-то мы здесь не успели.
Прощай...
© Copyright: Андрей Иванов 47, 2016
Свидетельство о публикации №116100510288
Свидетельство о публикации №116100510288
Рецензии