Проститься я хочу с пороком

Проститься я хочу с пороком,
Что вдоволь мне испортил жизни.
Что душу травит ненароком,
То чуть "зудит", то вдруг как "взвизгнет"!

- О чём ты молвишь, строф любитель?
Читатель спросит удивлённый.
- Быть может, дыма ты куритель,
Огнём окурков опалённый?

Устал на лестничном пролёте
Считать одышку свою нормой?
И зубы жёлтые, в налёте,
В улыбке прятать робкой, скромной?

А может, злоупотребляешь
Ты водкой вдоволь, жадно, страстно?
И часто где ты был не знаешь?
И сам себе противен часто?..

Семья уж: мал-мала по лавкам,
А ты всё хлещешь в разной таре?
Все просят есть: "Ещё, добавку!"
А ты так беден и бездарен.

- Ребята, что вы, не алкаш я!
Себя не трачу понапрасну.
Люблю я овощи и кашу,
И не курю, ведь жизнь прекрасна!

Но есть порок один на свете,
Что скрыт от пристального взгляда.
И потому он незаметен,
Что он нам кажется наградой...

Для нас он будто свет в тоннеле,
Бальзам борьбы с душевной болью.
Он - свет, что топит снег в апреле,
Зовётся сей "порок"... любовью...

Проститься я хотел с пороком,
Что вдоволь мне испортил жизни,
Но без него нет в оной проку,
Так пусть останется, до тризны!