Белый листок, что писать, я не знаю...

Белый листок, что писать,я не знаю.
Осень не радует вовсе меня.
Вирши  свои, как страницы, листаю,
Вечер же  ждёт всё, надежды   храня.

Вдруг, что да выпорхнет тут на листочек,
Вдруг, и поплачет о чём-то душа,
Если  и так, то засядет меж прочих,
Что родились в глубине шалаша.

Друг мой, душевного,  а не лесного,
Помнится, правда, что был  и лесной.
Там у реки, что  из детства…, не ново.
Кабы да терем резной,  расписной.

Был  и такой, и ведь тоже из детства.
В лагере нашем стоял, небольшой,
И  корпуса  рядом с ним, по соседству,
Странно, хранимо ещё то душой.

Столько прошло, нет того уж в помине,
Может,  осталось  хоть что  от него?
Речка, поляночка, всё словно ныне,
Серое здание ,  помню его.

«Музыка вновь слышна,
встал пианист и танец назвал…»
Как я была смешна,
Но не одна я шла через зал,

Было нас много таких.
Вспомнила  синее платье в горошек,
Белый же танец,  как вихрь
В зале кружился  большом,  без окошек.

Как же всё было давно,
Детства прошедшего светлая сказка,
Там же «крутили»  кино.
Что вот крутили? Помню, не в красках.

Что же смотрели? Хоть плачь…
Нет, то уже я, наверно, не  вспомню,
Время, оно, как палач,
Рубит по прошлому, как по живому.

Что  же, я прочь вас   гоню,
Вас я гоню, воспоминанья,
А захочу и совсем отменю
Грусть и тоску свои без содроганья,

Без сожаленья и без печали
В прошлом оставлю сладкие дни,
Всё, что могли , те давно уж отдали,
Радости много дарили они.

Вот и заполнена чем-то страница,
Капелькой жизни, радостью лет,
Пусть мне давно уже детство не снится,
Я не в обиде, коль нет, значит, нет