Наши Святцы Эпилог

        Эпилог

Что без веры? Трудно, братцы, –
Хучь чему б, но поклоняться:
Марксу, там, или иконе,
Золотой мошне-момоне,
Падишаху, мандарину,
Анаше иль Героину.

Эти бьются без просвета
За святого Магомета,
Те почти уж лет полста (теперь уже больше)
Разделяют гроб Христа...
И вот тем, кто вмёрзли будто,
В карме «снится» мудрый Будда.

Дети ж, вместо Магомета,
Окрестились в Хеви-Метал,
А другие, как ни странно,
Посвятили себя в фаны.
Те же, видно неспроста,
Стали рыцари креста.
Эти вымазали рожи,
Стали с дьяволами схожи,

А вот эти пацаны,
Ходят, словно паханы,
Чтоб не надевать перчаток
Понаделали печаток,
Чтобы шея не устала –
Цепь из жёлтого металла...

Эти бреют черепа,
Чтоб бронею черепах
Устрашающе владеть,
Крутизной на мир глядеть.
Здесь кому какая верность,
Чья в них плещет правоверность?
Пролетария, Зека,
Мусульманина, Чека?

И ещё с полсотни сект –
Разных вер прямой эффект.
Не понять там ни черта
У кого каки цвета,
Как постричься и одеться,
Чтоб не слыть за иноверца.

Или новая манера,
Новая святая вера –
Вместо веры в коммунизм –
Вера в светлый пофигизм:
На любое предложенье,
На любое положенье,
На любое «Нет», «Ага»
Скажут вам: «А на фига!?» ...
Сколько фигой не крути,
А от веры не уйти.

Видно юным, как и старцам,
Трудно с верою расстаться.
И чему тут нам дивиться –
Без неё хучь утопиться.
У людей давно ведётся –
Без неё – на дно колодца.

А вот если,  скажем, братцы,
Взять и плюнуть в эти «Святцы»,
И о вере не тужить,
А своим умом пожить...

                ***

На дворе растёт трава,
И она, видать, права:
Зелена без всякой веры,
Без божественных примеров,
Без святых и без "икон"...
Ей, родимой, наш поклон.