Я - чужой!

                Я не поэт - и, не связанный узами
                С музами,
                Не обольщаюсь ни лживою, ни правою
                Славою.
                Родине предал любовью безвестною,
                Честною,
                Не воспевая с писцами присяжными,
                Важными.
                Злое и доброе, с равными шансами,
                Стансами,
                Я положил свое чувство сыновнее
                Все в нее.

                В.С.Курочкин (1831-1875).


Чужой я всем! Зачем живу, не знаю,
Не понятой друзьями и родней.
Из груды слов стихи соображаю,
Дерусь порою с собственной судьбой.

Я, словно Пушкин, невелик росточком,
Как Гиппиус, слегка подслеповат.
Как Маяковский все несусь по кочкам,
Изгой от всех - здесь Лермонтов мне брат!

Я под капель апрельской тихой звени
От чувств весенних и завыть готов.
Спешу писать - ну, вылитый Есенин,
Облизывая строчки у стихов.

Сижу в раздумье, словно Фет в деревне,
Как на Крылова, вдруг накатит лень,
Как к Вяземскому слог приходит древний,
Плещеевым тоскую целый день.

Выходит, я из этой же когорты?
"Не обольщайся, - критик мне сказал. -
Ты для поэзии не вышел мордой,
А так - писака или графоман!"

А мне плевать! Не критикам пишу я,
Я не сержусь и даже не ропщу.
А просто мысль свою живописуя,
Как Пушкин, бакенбарды отращу!

Почти, как он, я стал рабом у Слова
И с обществом всегда шагаю врозь.
Вот пузо отрастить, как у Крылова,
Как не старался, сне не удалось...