Он приходит по утрам и ноет

Он приходит по утрам и ноет, ноет, и не прогонишь его никак, какой, ты право, навязчивый, Радикулит.
Ну пойдём, пройдёмся по хмурой улице.
Что тут у нас? Мелкий дождь, серые облака светлыми глазами отражаются в лужах, чёрные стволы клёнов, как оправа осенних витражей. По трамвайной линии ковыляет грач с подбитым крылом, а голубь путается под ногами и кружится, как перед голубкой. Дворники озабочено сгребают листву в одинаковые кучки. Магазины ещё зашторены. Качаясь простучал старый трамвай, крашеный и перекрашенный. Проезжает шипя змеёй машина, и глаза у неё, как у кобры – «добрые» и жёлтые. Но листва на деревьях, как она свежа и чиста, светится лимонным, оранжевым, каким-то горячим лунным светом, потоком всепроникающего. На дорожках их красного кирпича, ведущего, я догадываюсь, в изумрудный город, листья выложили прекрасные неповторимые орнаменты.
Пора обратно. Рынок ещё спит.
На грустном ларьке надпись: «САМСА ИЗ ТАНДЫРА». Бедный Тандыр. Пойду помяну.