книга на вырост

Миле Пылаевой. Художнику. И просто красавице.


Эта книга на вырост. Не читай. Отложи.
Отложи до момента пока не срастётся
Твоя кожа в том месте где жгло тебя солнце
Где тебя сотню лет поливали дожди.

Там чужие страницы, чужие стихи
На чужих языках говорят с полуслова
Если будешь когда-то ты всё же готова
То бери её в руки и трепетно жди

И закат полыхнёт над твоей головой
И страницы поднимут чернильные веки
И ты в плен попадёшь ей конечно навеки
Но останешься может быть после собой

Строчки в такт и не в такт
Разобьют твой покой
Разобьют твоё сердце на тысячу листьев
Соберут и сожгут станет гулко и чисто
И не бьется уже ничего под рукой

Только книга на вырост. Твоя ли, моя.
Забирай её с миром, с закладкой к странице.
Пусть тебе что-то новое утром приснится.
Под холодную поступь сквозь дни октября.

Пусть идут этих слов меж тебя вереницы
До скончания века.
Как минимум дня.