Десять Виолетт

Я истрепался, как мольберт –
Мой гобелен пропитан краской.
Не помогает больше «Кент»,
Что тлеет лазерной указкой,
И дым – шипящею фугаской
Эскизы пишет в виде лент.

В мензурке фрагмы сигарет –
Талант засыпан горсткой пепла.
Стекают «десять Виолетт»,
Размазав полотнище блекло,
Где нити смоляных молекул
Смывают авторский сюжет.

Портрет ли, бред ли, ерунда –
Ночей безмолвные старанья…
То не Гоген иль Тициан –
В нём неприличные маранья,
В которых жадная пиранья
Терзает нищенский карман.

Погост слияний – акварели
С волнистой формою натуры
Не творены рукой Жизели,
Не втиснуты в меха и шкуры,
А чистым образом Лауры
Из детства музой прилетели.

О, верно ль это наважденье –
Зачем в ехидной пустоте
Вымучиваю смерть, рожденье –
Нужны ли мне сомненья те?
Уж лучше в полной тишине –
Без слуха и мрачащим зренье…

Прощайте, милые корпенья –
Пусть пламя вылижет труды,
И зарево сотрёт моленья
Неистым помыслом мухры,
Где также вьются всё – клубы,
Сжигая Виолетт виденья.