О стёкла трётся ночь.
А день мелькнул, играя с бабьем летом.
Твоим теплом ещё душа согрета.
И мысли пошалить ещё не прочь.
Меж пальцев пепелится сигарета.
И извиваясь, змейкой тает дым
Рисунком, уползая не земным.
На мягких тенях твоего портрета.
Рифмую, и топорщатся слова.
И скачут буквы в неуклюжей строчке.
И суетятся все… поодиночке.
И в невесомости кочует голова.
002. 945 О стёкла трётся ночь
© Copyright: Бэня Брик, 2016
Свидетельство о публикации №116100406386
Свидетельство о публикации №116100406386
Рецензии