На бесцветном поле Севера
Клён единственный взошёл.
Привязался ветер к дереву,
Гнёт его корявый ствол.
То с Востока, а то с Запада
Он, задира, налетит.
Место что ли его занято
Или клёна гадок вид?
Клён роняет лист безропотно.
Успокойся, сукин сын!
Ведь повалишь ненароком-то
И останешься один.
...Сломлен клён, курёнком выщипан.
Вихрем ветер мнёт простор.
Сам себя от скуки хлыщет он,
Крутит-вертит за вихор...
Ветер и клён
© Copyright: Тимофей Кузмичёв, 2016
Свидетельство о публикации №116100405973
Свидетельство о публикации №116100405973
Рецензии