Поэзия и мордобой...

Поэзия! Что  это? Воображение?
Слов кружева расшифрованных чувств,
Стихийно родившихся, в их брожении…
И вдруг, слетевшие с ваших уст?

На мольберте художника - красок радуга,
А нюансов оттенков - разбег в тонах...
Тоже поэзия? Чувства радуют…
Или…печалят, дойдя до нас…

Искусство! Запел соловьём заливчатым
Тенор  Карузо и мир... притих.
У поклонниц «стонут» сердца под лифчиком:
Ответ на поэзию  чувств – стих.

Снижусь до повара. В ресторане я.
К Филиппу, по слухам, сам ходит мэр!
Кулинар известен ему старанием
И вкусом превыше всех норм и мер.

Что он приготовит, не просто кушаешь,
А готов и сам проглотить язык…
Не еда -  поэзия,  «вкусом   - слушают»
Люди -«шестёрочки» и «тузы».

Шью  я одежды у Мони – мастера.
Портной- мелкота – для "Великих дел"...
Но в измерениях - нет лобастее.
Костюмчик,прилипнув, на мне сидел.

Одену и радуюсь, в себя влюблённый,
Хоть портреты с меня  рисуй...
Поэзия - к делу любому склонна.
Красота в таланте твоём.  Раскуй.

Научились люди творить прекрасное,
А в отношениях меж собой…
От стыда, что кровь, стала совесть красною
За нескончаемый мордобой...