Петля

Изувеченных букв
Редеет петля.
Там, где смыкаются своды
Разрозненной памяти,
Я стану воплощением чьей-то фантазии.
Стану всем тем, о чем помнит бумага.
Стану всем тем, о чем я успел
Написать.
Это исповедь уставшего человека,
Который впредь не нацепит на шею
Креста.

Жизнь, как слепое пятно.
Сегодня в моем прохудившемся сердце
Что-то замкнется,
Погаснет фитиль.
Я вложу тебе в руку
Остро заточенный нож
И направлю к своей
Груди.
Режь и руби.
Без остатка и жалости.
Я однажды проснусь другим.
Свободным, но мертвым.
Отравленным.

Ибо любить тебя, точно крепко обнять пустоту.
Где редеющих слов массив – рассыпанный бисер.
Где забыть твоих глаз седину,
Словно выколоть.
Оторвать изнутри от себя кусок.
Настанет день, и от этого «вечного счастья»
Останется пепел сожженных осок,
Да тень
От распятья.

Настанет день, когда я проснусь в тишине.
Без улыбок, и теплых объятий
К сердцу припаянных рук.
Настанет день, когда манифест к тебе
Станет последним, что я напишу.

Ведь редеет петля изувеченных букв,
Что так скоро налезет на шею.
Непременно отыщет свое отраженье
В зеркале, в сердце, и в чьих-то холодных устах.
Настанет день, когда от кого-то из нас.
Не останется и следа.

И тогда я проснусь другим.
Навсегда позабыв обо всем, что когда-то
Столь прочно впитала явь:
Весенний туман, и слабые ветви цветущей сирени.
Горький праздник и плесень на выцветших стенах.
Настанет день, и на ком-то из нас,
Непременно сомкнется худая,
Сплетенная болью
Петля.

13.02.16.