164. Я умер. Ну на что вам вам этот прах...

  Я умер. Ну на что вам этот прах?
  А ну скорей тащите транспаранты.
  Я жил средь вас за совесть, не за страх,
  спляшите-ка мне соло на пуантах.

  Я был как все. Я был чуть-чуть ленив.
  Я был порою трезв, но пьян почаще.
  Вы на костре сожгли мой лейтмотив
  и обрекли на " ищущий - обрящет".

  Вы отреклись. Да в этом ли беда?
  Она всегда к кому-нибудь пристанет.
  Вам трудно осознать - в мои года
  со мной случилось то же, что с Тристаном.

  Но вот не повезло. И жизни рок
  гласит трубой всевышнего герольда.
  Я сделал ровно столько, сколько смог,
  но что-то не со мной моя Изольда.

  Да, впрочем, чёрт с ним.Это всё пройдёт.
  И ни к чему былинные страницы.
  Я умер. И вовсю серьёзный чёрт
  меня, как вас, не станет сторониться.

  А знаете, наверно легче так.
  И тот, что в этой жизни был поэтом,
  вдруг разменял червонец на пятак...
  Я умер. И закончили на этом.