Я не пишу стихи о счастье

Я не пишу стихи о счастье.
Все потому что я раним...
Любое легкое ненастье,
И я убит, я нелюбим.
Всего, быть боле, мне осьмнадцать.
Вы скажете, что я младой,
Но мне поколе скоро двадцать,
И я уже проник душой
Проник я к женским, нежным взорам.
Я, как Онегин, уж велик
Привык я к томным стонам, орам,
И скучен мне твой яркий лик.
Твои уставшие вздыханья
Устали ворожить меня.
Ты не поймешь, твои мечтанья
Ведут назад меня гоня.
Я не люблю речей, где пафос,
Как с водопада, льет со рта.
Мне кажется, что это хаос,
По мне уж лучше кромка дна.
Ну все. Довольно!
Я обидел вас.
Скорее даже, сделал больно...
Но никогда не будет нас!
Я одинок. Моя судьба
Готовит мне пустые взоры,
И коль дорога лишь одна,
Да и ведет не знам куда,
Я буду счастлив лишь один.
И жить вовеки нелюбим.
Ты скажешь, что меня Ты любишь,
Но это ложь самой себе!
Чрез год меня уж ты забудешь
И, утопая в теплоте,
Не вспомнишь даже моё имя.
Не говоря уж о любви...
Теперь прощай. Ощутишь зримо
Мои тебе слова... Прости.