Телевизор был – разбили.
Женщины ушли давно.
Дети выросли – забыли.
Дно – оно всегда одно.
В тесноте на полке узкой
Дремлют Пушкин, Тютчев, Блок.
Стол с убогою закуской.
И тоской исконно русской
Залит каждый уголок.
Бродит приторная брага
В черной фляге у окна.
И раскрытый том «Гулага»
Кровью метит времена.
По-над рамою оконной
Кисея из паутин…
Но в углу висит икона –
Значит, все же не один.
Бобыль
© Copyright: Андрей Никонорович Алексеев, 2016
Свидетельство о публикации №116100309276
Свидетельство о публикации №116100309276
Рецензии