Монолог моего безмолвия

Над моей стоит могилой
Бледный юноша-изгой.
Здравствуй, Игорь!
Здравствуй, милый!
Здравствуй,
Мальчик дорогой!

Яма с гробом – не криница.
И живым ходить сюда –
Праху только поклониться.
Слезы вытекли. Вода.

Я теперь исчадье ада,
Нет живой во мне крови.
Не ходи сюда, не надо.
Ты не ангел. Ты живи.

Мы с тобой стремились к раю,
Но палач занес топор.
Ты любил меня, я знаю.
Может, любишь до сих пор.

Ну, а, может, притворялся,
Но красиво… что с того?
Ты немного потерялся,
Даже больше моего.

Как непросто все, однако.
Одиночество в толпе.
Я тебе отсюда знака
Не поставлю на тропе.

Я и сам по бездорожью
Чаял истину вкусить.
Да святую искру божью
Как-нибудь не загасить.

А за все земное лихо,
Что дано на кой-то ляд,
Отдуваться буду тихо
Там, где мне определят.

Ты об этом не узнаешь,
У тебя, видать, бодун.
И моих не разделяешь
Ты никак посмертных дум.

Ты живой и полон силы,
И немало нагрешишь.
Но, возможно, у могилы
Что-то сам себе решишь.

Молодые вечно шкодят,
Чувств горячих не таят.
Но не зря сюда приходят
И не зря вот так стоят.

Ни в рыданье, ни в страданье
Не увижу я ответ.
Значит, это больше дани,
Что вмещает белый свет.

Для чего нам это, мертвым?
Это надо тем, кто жив.
Остальным лежать за бортом,
Кротко косточки сложив.

Кабы мне теперь подняться,
Я бы встретил. Сколько тем!
Но за светом не угнаться:
Тот стал этим, этот – тем.

2016