Шарф

"Шарф", - говорит, - "пожалуйста, не забудь".
Я собираюсь наспех, в ответ киваю,
Выхожу и конечно же забываю.
Заберу его позже когда-нибудь.

А на улице минус, но я же умнее всех -
Грею ладонями красные щеки, уши.
Знаю, мне надо было его послушать,
Но я не умею. Такой вот (не)смертный грех.

Он по разъездам. Мне дико нехорошо,
Словно в настройках сбился любимый фокус.
Он говорит мне: "Ты поливаешь крокус?"
"Ясное дело".
Выбрасываю горшок.

Это был крокус? Тащусь в магазин цветов.
Вот, хорошо, что я знаю теперь название.
Милый, прости, отменяются все свидания.
(Чертова крокуса нет. Никаких сортов.)

Он приезжает поздно, стучится в дверь.
"Как ты, красавица, сильно по мне скучала?"
Я отвечаю, что сильно, но лишь сначала,
"а к твоему приезду прошло, поверь".

И обнимаю. И знаю - он снова прав.
И незаметно жар прикрывая вздохом,
Новенький прячу крокус.
Ну да. Дуреха.
Зря я тогда не надела тот чертов шарф.