Из лиса в моём лесу вырастают розы.
Красивые розы, которые колят руки.
И каждое утро над ними кружат от скуки
Огромные бабочки, крошечные стрекозы.
Не знаю, наверное, лису ужасно больно
Лежать на холодной постели опавших листьев.
Наверное, рыжему снятся кошмары лисьи,
А я прихожу по субботам. И я довольна.
Из лиса в моем лесу вырастают розы,
А я их срезаю и ставлю охапкой в вазу.
Они бархатисты и даже не вянут сразу.
У лиса мигрень, одиночество и неврозы.
У лиса ни сил, ни желания побороться.
Он просто горшок. Что хотите, сажайте, леди.
Пока я лелею цветы с переливом меди,
Он просто лежит и глазницами ищет солнце.
Я нежно ращу приверед, берегу в морозы,
А лиса колю удобрением из субстанций.
И есть еще кое-что важное в этом танце.
Я просто ужасна.
Ведь я ненавижу розы.
Абстракция
© Copyright: Аня Звягина, 2016
Свидетельство о публикации №116100307323
Свидетельство о публикации №116100307323
Рецензии