Венок на могилу окаянного поэта

Мы пьём скорбей и горести вино
И у небес не требуем иного...Н.Ассеев

1
Твоё имя,как имя Божье,
утаю,не сумнясь ничтоже,
что жрецы писарского клана
ти-та-ни-ческую работу
провернут,чтоб назвать Иваном
или Джоном тебя.Бойкотом
им отвечу,клянусь Кораном!
Мне б нелёгкие их заботы,
да с суконным лицом куда нам!
Коль стараниями кого-то
под созвездьем рождён Барана,
мой удел-пялить на ворота
взор тупой и вздыхать:"Как странно,
в никуда тратить столько пота."
2
Истрепалось повсюду всуе
званье нищенское "поэта".
Вот и я по ночам буксую
над сонетами в стиле ретро.
Суета суЕт(или сУет?).
Ты избег её.Прозван Метром
и разносится слава ветром,
то есть с ветром она кочует
в те места,где тебя носила
жизнь проклятая,где на силос
изрубили твои тетради,
где седым ты стал в одночасье.
Так скажи ты мне,бога ради,
в чём оно-твоё счастье?!
3
Подтверждая тем мысль простую
(нам иного вина не надо),
задвигаю бутыль пустую
в строй подобных,как для парада
фрунт держащих в четыре ряда.
Я главкомом им салютую
и стеклянное моё стадо
верноподданно марширует
в пункт приёмный.Не то-глаголы.
Им не ведома дисциплина:
каждый с норовом,каждый соло,
каждый сам себе господином.
Расцветает словес лепнина,
а присмотришься-стих-то голый!
4-5
Неприкрытой и явной ложью
путь отмечен по бездорожью.
Нет ни стрелок,ни вех,ни станций,
то ли Гданьск пред тобой,то ль Данцинг.
И стоишь как дурак,понеже
все канцоны,терцины,стансы
остаются,по сути,тем же
в поэтическом субпространстве
языка.Сочинитель с Темзы,
воспевавший Лаур с Луары,
с постоянством застывшей пемзы,
написал в своих мемуарах:
"...но в их прелестях,даже даром,
не нуждаюсь я.В будуарах
обернуться святое может
мимоходом измятым ложем,
посему не поклонник оных."
Осуждать его мы не склонны,
как и,в прочем,писать иконы
с образца добродетели сей.
Нам милее проклятия,стоны,
вопли,визги ревущей оравы,
той сродни,что знавал Колизей.
Бог вас знает,быть может Вы правы,
мистер Z.Пуританские нравы
хороши для отдельной державы.
Человечеству ж в общем чуждо
жён делить коемуждо.
6
В равной мере рабы-вельможи
на себе ощущают вожжи
(а отнюдь не безделья негу).
И до колик,до спазмов,дрожи,
до надрывов вен,нервов,кожи
продолжают тянуть телегу-
Пушкин(кажется,том 4).
Жизнь течёт,как моча в сортире
цвета первых девичьих регул.
Не успев взять своих Бастилий,
третий Рим грезит об Аттиле.
Эх!Рвануть бы сейчас по снегу,
яко новый Христос,в ту местность,
где не выдаст чёрт и свинья не съест нас!
7
Прожигают свой век впустую
звёзды,названные плевками
(от себя добавляю:камни,
раскалённые не руками,
а фантазией).В даль какую
свет несут они?Что согреют
их холодные эмпиреи?
Вероятно,не Бог владеет
изотермией звёзд(кривую
охлажденья я вывел как-то),
от того так довлеет фактор,
что висит над тобой реактор,
абсолютно не управляем.
Что нас ждёт-ничего не знаем.
8
Точно так же и я рискую
(как и многие)впасть в слезливый
тон пиитский,но как не ройся,
не отыщешь банальней фразы:
"От Камчатки до Иллинойса
нет поэтов людей счастливей!"
или "Всю писанину к ***!"
Жаль,конечно,что не страхуюсь
я цитатами Китса,Джойса
и т.д.,зато глаз глумливый
среди прочих находит сразу
эпитафию из "Спун-Ривер":
"Помирай,ничего не бойся!"-
шутку мастер'с придумал злую.
9
В бесконечность нулём свалиться
навсегда?Нет!Распасться в кванты
в час,когда отобьют куранты
отпечатки на ваших лицах!
Возродиться,восстать и взвиться
над собою,уйти в ваганты,
в скоморохи,в шуты,в уганды,
в шри ланки,в суринамы,в ниццы,
в пизы,в падуи-в общем,скрыться,
раствориться,как в море реки.
Рифмы пляшут,как в Мулен-Руже,
не хватает Тулуз-Лотрека,
сохранить бы,но тихий ужас-
всё по Блоку:фонарь,аптека...
10
Моё слово к тебе,одначе,
превратилось в иное нечто
и пока результат конечный
скрыт от глаз моих,но задачу
хвост кота найти в тьме кромешной
я не ставлю себе конечно,
просто,так,развлекаясь рифмой,
ритмом пауз и остановок,
часто путая сёмгу с сигмой,
обращаюсь к тебе,потомок:
пусть мой голос и глух,и ломок,
да пребудет с тобою крик мой:
утруди свой язык молитвой
за блуждающих средь потёмок!
11
Каплей яда не растворится
камень,в озеро канув Рица.
Он теперь как бы стал частицей
дна его и к тому ж основой
веры в Бога(не слишком новой),
зиждущейся на вере в Слово.
Петромания есть отныне
сила,движущая триклиний
в лоно Церкви,к ея вершине.
...на петра конь поставлен дыбом,
на коня Катарина(либо
Фальконе)садит Камень,ибо
жжёт стихи и архивы пламень,
но щадит монолитный камень.
12
В безудЕржном всеобщем плаче,
как в безУдержном ликовании,
слышу вой я орды собачьей,
взявшей след измождённой лани.
Мнит она,что спастись ей скачем,
но исход предрешён заранее:
бьётся сердце в траве горячей,
совам брошено на заклание.
Пой,поэт!Твоё бегство-песни.
За спиною легавых бестий
лай зловоннее-то бишь мчится
стая следом.Итог известен-
будет вырванный стих твой биться
на мистериях гаруспиций.
13
****************************************
14
Воти всё.Слов запас истрачен.
Что тебе до словес?Удача
улыбалась другим,а значит,
если выразить мысль иначе,
для неё ты не вышел рылом.
Говорят,впрочем,так и было-
в смысле,женщина не любила
облик твой ни одна.Сивилла
напророчила так,должно быть.
Раньше срока тебя угробить
ей пришлось,чтоб не смел коробить
вкус изнеженный полусвета.
Что поэт может дать Поэту?
НИ-ЧЕ-ГО!Разве только это:

Твоё имя,как имя Божье,
Истрепалось повсюду всуе,
Подтверждая тем мысль простую-
Неприкрытой и явной ложью
Обернуться святое может.
В равной мере рабы,вельможи
Прожигают свой век впустую,
Точно так же и я рискую
В бесконечность нулём свалиться.
Моё слово к тебе,одначе,
Каплей яда не растворится
в безудержном всеобщем плаче.
****************************************
Вот и всё.Слов запас истрачен.