Ах,гитара моя заскучала,
Мне не пьётся,ей не поётся.
Мать для жизни дитяти рожала,
Что-то муторно на свете живётся.
Слово божье было в начале,
Так ответьте;куда его дели?
От чего мы так одичали?
От чего душой очерствели?
С золотыми крестами на шее,
С медяком за каркасом груди.
Нам казаться сегодня важнее,
В показушный завесе идти.
Свечи плавятся,капает воск,
Мироточат святые иконы.
И горчит медовый вереск,
Сыто каркают за погостом вороны.
А на паперти голь-нищета,
Фарисеи людей наставляют;
Нищета не порок,-а судьба,
И на "мерсах" к церквям подъезжают.
И несёт мою лодку в пучину,
Перепады опасны-круты.
Поселилась на сердце кручина,
За спиной догорают мосты.
Ах, гитара моя заскучала
© Copyright: Шухрат Музафаров, 2016
Свидетельство о публикации №116100305370
Свидетельство о публикации №116100305370
Рецензии