Все поэты уходят в осень

Окунулось сердце в осень
И теперь уж заболело,
Ветер листья в ноги бросит,
Но кому какое дело,

Что внутри и что снаружи?
И куда идёт прохожий,
Небо сумрачным разбужен,
И немного непохожий

На простых... Поэт, наверно,
Кто-то скажет, ошибется,
Он такой один, не первый,
В ком давно погасло солнце,

В ком горят ещё те звёзды,
Что упали на ладони,
Говорят, мечтать уж поздно,
Он ушёл от посторонних,

Время лучшее предвидя,
Просто ждал украдкой чуда,
Не дождался, но увидел,
Сколько счастья есть повсюду,

Сколько лжи и лицемерья,
А слова - они  ни к счёту,
Если нет совсем доверья,
И теперь не нужен кто-то,

Кто всегда смотрел в тетрадку,
Зачарованно читая,
Так привычней, всё в порядке,
Жизнь казалось бы пустая,

Но наполнена свободой,
Ту, которую все люди
Ждут, как солнце в непогоду,
Принимают, знают, любят,

Но достичь свободы сложно,
Если крыльев нет... Поэтам,
Впрочем, многое возможно,
Но они молчат об этом...   

Но они молчат о важном,
Дарят лишь в стихах улыбки,
И покой, узнав однажды,
Что все платят за ошибки,

За печаль и за мгновенья,
Незаслуженно бывает,
Лишь спасает вдохновенье,
От закатов укрывает,

Но в закатах тоже много
Неизведанного где-то,
Манит долгая дорога,
Притяженье дарит к лету,

Пережить бы эту зиму,
Пережить бы непогоду,
Вновь уходит вечер синий,
Словно прожитые годы...