Не последний и не первый...

Завязал узлами нервы,
Легче стало на душе…
Не последний и не первый
Кого крутит жизнь из вне…

Уж знобит лихая осень,
Крутит кости, стынет кровь…
Ну какая тут возможность
На какую-то любовь?

Тут бы хоть в живых остаться!
Не витая в облаках,
И сказать хочу вам, братцы,
Дело вовсе не в стихах.

Был апрель, за мартом следом.
Тут хотел бы – не соврёшь!
В жизни многое изведал,
То, что было – не сотрёшь.

Грешен был, или безгрешен,
Что теперь то горевать?
Проорал немало песен
Про нирвану, благодать…

У костра сидел с друзьями!
И с врагами бился в кровь.
Хвастал светлыми делами…
Врал безбожно, словно вошь.

Был и бедным и богатым,
Это ведь, как посмотреть…
В юности как все – патлатый,
А теперь вот – стал лысеть.

И от этого наверно
Понемногу сочинять,
Да писать о том, как скверно
То, что стало не принять.

Вот хожу, пока без палки,
Без помощника в руке!
Не забыл как улыбаться
И «шуткую» о себе.

Хохочите те кто может,
Или хочет хохотать!
Я скрутил узлами нервы,
Для меня – всё благодать!

03.10.16.