Ничто не вечно, кроме тишины,
И обелисков сонного безмолвья,
Среди осенней мягкой желтизны,
Где ангелы сидят у изголовья.
Где плиты, обрастающие мхом,
Как паутиной, трещинами вскрыты,
И в медленном кружении ворон,
Монахи шепчут древние молитвы.
Здесь по другому хлюпает земля,
И ветки укрывают густо склепы,
Огарки от свечей средь бела дня,
Обожжены и глазу не заметны.
Тут смерти нет, к чему ей здесь бродить?
Средь верных душ, кто ей и так обязан,
Ведь жизнь решает быть или не быть,
В висок стучит будто мигрейный спазм.
Вокруг все даты, или имена,
Век девятнадцатый- ни фото, ни портретов,
Потомкам память, что лишь суета,
И ничего другого больше нету.
А в суете проходят спешно дни,
И растворяются мечты и рассуждения,
И всем судьба уйти под слой земли,
Как желтый лист- венец перерождения.
Старое кладбище
© Copyright: Александр Янин, 2016
Свидетельство о публикации №116100303826
Свидетельство о публикации №116100303826
Рецензии
...ведь много лет тому назад,
Они,как мы,мечтали и любили.
Возможно, так же здесь бродили.
Здесь,где они теперь лежат...
Почему-то тянет иногда побродить среди могил.
Ведь это всё люди,у каждого своя жизнь была,свой мир.События,радости,печали.
Понравилось. Буду читать Вас,понемногу.
Владимир Пухов 2 15.02.2017 13:43 • Заявить о нарушении
Они,как мы,мечтали и любили.
Возможно, так же здесь бродили.
Здесь,где они теперь лежат...
Почему-то тянет иногда побродить среди могил.
Ведь это всё люди,у каждого своя жизнь была,свой мир.События,радости,печали.
Понравилось. Буду читать Вас,понемногу.
Владимир Пухов 2 15.02.2017 13:43 • Заявить о нарушении