Этот город хоть мой, хоть крахмаль,
Все дома вкривь и вкось поставлены.
От жары по растёкся асфальт,
И мозги горожан оплавлены.
В сквере треснутая земля,
И кузнечик с разбитой скрипкою.
Духота всё равно, что петля,
Не намыленная, но липкая.
А ведь где-то журчат ручьи,
И леса дышат сочной свежестью,
И цветы, как из трав лучи,
Осеняют мир летней нежностью.
Только это как трудный сон,
Прикипевшим к местам оплавленным,
Где у сквера, что запылён,
Все дома вкривь и вкось поставлены.
Этот город хоть мой, хоть крахмаль
© Copyright: Юрий Манаков, 2016
Свидетельство о публикации №116100301170
Свидетельство о публикации №116100301170
Рецензии
