Мне шепчут листья, говорит трава,
Растущая по краю четверга,
По краю не восполненной любви,
О том, что с нами будет впереди.
Что будет? Будет ночь и будет день,
А между ними сумерки как тень,
Как две руки не вместе, а поврозь,
И дерева подрубленная кость.
О, вечер, вечер, ты остаток дня,
В белье просохшем тихая заря.
Пусть белый дым становится незрим,
Воспоминанием далёким и чужим.
Приманим крошками оставшиеся дни
Для нашей угасающей любви!
Всё в промежутке, между тут и там,
Все разошлись по избам и углам.
Мне шепчут листья, говорит трава...
© Copyright: Иван Инин, 2016
Свидетельство о публикации №116100310493
Свидетельство о публикации №116100310493
Рецензии