Мы обреченное поколение без джаза

Нас травят массовой информацией, мы вынуждены платить за информацию, которая варит суп из нашего мозга.
У нас отбирают абстракцию, пытаясь убедить нас в том, что мы не сумасшедшие. Мировая гонка вооружения, оружие из миллиарда тысяч тел мёртвых детей.
Дети, чьи ссадины на коленках- это души мёртвых поэтов.
Поэтов, которые унесли с собой в могилу джаз.
Могилу , которую , роют для наших свободных жизней, украв лопату правосудия, роют те, кто на завтрак пьют религиозный чай, получая дозу конформизма.
Нас медленно убивают ложной информацией. Информация навсегда перестала быть истиной.
Истина доступна лишь тем не многим, кто не взял глаза из общего хранилища очей, а тех, кто взрастил свои собственные глаза, способные увидеть истину.
Наши головы бьют об экраны телевизоров, дабы выбить всю дурь и забрать её себе, чтобы никогда больше не вернуть.
Наши позвоночники грызут.
В наш след трясут карманами набитыми деньгами, плюют нашим идеям в лицо.
Когда нас успело настигнуть обречение?
Когда мы успели забыть, что любовь пахнет, когда мы забыли, что любовь сыплет сахаром на наши души?
Когда мы забыли, что любовь реальна?
Когда мы успели стереть грань между реальностью и виртуальностью?
Когда виртуальность успела доказать нам свою истинность?
Когда что-то приобретает массово-виртуальную любовь или ненависть, тогда оно начинает править сознанием, имеет полную власть над сознанием, становится истинным сознанием.
Понятие истинности теряет смысл в блевотине власти массовой виртуальности.
Как понять, что по-настоящему, а что нет?
Как понять, что есть настоящие?
Как понять, кто есть мы и кем мы должны стать?
Виртуальная ложность делает нас беспомощными рабами, делает нас удобными для себя самой.
Нам дают выбрать глаза, нас обманывают, наши глаза запихивают в нашу хрупкую, несчастную черепушку, а потом глаза, которые нам подсунули шепчут нашему мозгу, нашему сознанию, нашему телу ложную информацию.
Глаза становятся нашими врагами.
Мы единое целое, скованное цепями не истины.
Спасите наши глаза, уберите пробки лжи из наших ушей, уберите свои золотые задницы от наших лиц.
Лишь те, кому ещё не придумали громкого названия, способны жить вне ложной виртуальности.
Те не многие, которые не взяли глаза из общей чаши.
Те у которых уже есть свои.
Прожекторы виртуальности не плюют своими лучами в сторону тех, перед кем они бессильны.
На это стороне грохочет вечный гром страсти.
На этой стороне языки ласкают друг друга абстрахирам.
На этой стороне льется белая, виноградная вода и безумные глаза стреляют в самое сердце бесконечной истины.
На этой стороне те, кто не боится собственных мыслей.
Те, кто брызжет мочой пренебрежительного отношения на законы, религию, правила и мораль.
Те, кто ковыряют глазами, своими глазами все заведомое макрокосма.
Те, кто оставляют все не истинное блевотиной присохшей к асфальту.
Те, кто пиридоксичны от космичности не здравомыслия.
Помешанные кретины, тронутые шизики, бурные, свободные, невообразимые, несусветные, невероятные, шальные, одичалые, ненормальные, двинутые, трахнутые собственным миром, психодромы, которые потопили стандарт конформистского лимита в собственных галлюцинациях.
Те, кто спасутся.