Зачем искать то новое,
подобно артефакту в буднях.
Поверь-оно условное,
как бой часов в больных секундах
неуспевающей механикой
строча минуты наперёд.
То-строки некролога(всей органики)
услышавшей в озвученном черёд.
Есть только миг.
В драматургии Даля
всё настоящее-ушедшее.Как блик.
Как триптих слова в назидание,
где в ходе времени-вся жизнь
внезапно застывает кадром,
в нём лист,как разворотом из.
Как дежавю.На многогранном.
Где ты застрял.Поломанный.
Застывший объективом в точку,
как на последнем акте,сломленный,
в той маленькой трагедии кусочком.
Отрывком.Как календаря
на тёплой кухне отрывного,
там восемьсот листов.Но дня
воистину большого,уже не будет у тебя.
***
© Copyright: Серакуза, 2016
Свидетельство о публикации №116100209309
Свидетельство о публикации №116100209309
Рецензии