Когда убегающий день я ловлю,
Арканом, сплетённым из нервов,
Не верю ещё, что попал в западню
Амбиций своих эфемерных.
Пытаюсь напрасно свой день оседлать,
В бока двинуть острые шпоры,
Руками надежно поводья держать,
Но всё утыкаюсь в заборы.
Откуда такой привередливый день,
Что я не могу с ним поладить,
Казалось, что день – к совершенству ступень,
А он хочет в прошлом оставить.
А может быть, я непутёвый ковбой,
Мои притязанья напрасны,
Понять не могу, что мой день непростой,
И мне он сейчас неподвластен.
Не надо мне день свой арканом ловить,
Его на дыбы лихо ставить,
А надо всего, лишь, свой страх подавить,
Что день меня в прошлом оставит.
Тогда не нужны мне ни шпоры, ни плеть,
Успеть на мой день, лишь, взобраться,
А он над заборами сможет взлететь,
И к финишу первым добраться.
22 июля 2016 г.
Непутёвый ковбой
© Copyright: Юрий Зюзько, 2016
Свидетельство о публикации №116100208135
Свидетельство о публикации №116100208135
Рецензии