Ветреный гуляка...
Как чей-то, позабытый званый ужин...
Он подпоясан шарфом от забот
И говорит: Ну, вот и ты - простужен!?..
Неловкость... от конечностей, до спин...
А их так много, ломятся все в гости!..
И с ними - вездесущий белый сплин
Кидает за столом игральным кости...
Чёт-нечет... Бесполезная игра,
Которой ни конца и ни начала...
Сколько не выпало, судьбе всегда так мало...
Всё сызнова начнётся, как всегда...
И вновь, в бреду, мгновеньями года
Проносятся, бегут неумолимо...
Меняют очертанья дерева,
Что посадил в порыве, так, игриво...
Зашёлся алой пеною восток,
Вздымая облака из грёз лениво...
И, грусть сама ложится между строк...
Увы, давным-давно не боязливо.
Теряется сознание, легко
Всю изменив реальность к непогоде...
И чувства льются, как в бокал "Клико",
Шипя, за край, и лопаясь на вздохе...
И, чей-то ужин званый позабыт...
Заботами, как шарфом опоясан,
Озноб заходит в гости, говорит:
Ну вот и всё, мой ветреный гуляка!..
Ночь, занавесив мыслей зеркала,
В который раз, незримая, прошла.
02.10.16.
Свидетельство о публикации №116100200758