Друзья порой уходят...

Шуршит заезженный винил,
Иголка чертит свои знаки...
И кто-то Бога прогневил,
Испортив чистый лист бумаги...

И не к лицу теперь слова,
И астры в садике замёрзли,
Когда кружилась голова
От осени на сердце поздней...

А нынче за окном февраль
Рисует белые узоры,
И речки синяя эмаль
Позёмкой ловит мои взоры...

Слова не слышатся порой,
Порой толкуют их превратно...
Кто называет их "игрой",
Пытается вернуть обратно...

Но слово обретает плоть,
Когда вспорхнёт в морозный воздух,
И может больно уколоть,
Сменить стихи на жизни прозу...

А музыка едва слышна,
Но крутится ещё пластинка...
У февраля полна мошна
Из чёрно-белых плоских снимков...

Друзья нежданно предают,
И комната без отопленья
Теряет краски и уют,
Повергнув разум мой в смятенье...

Придут другие времена,
И смоет дождь весенний накипь--
Я вставлю ноги в стремена,
Прочту написанные знаки...

Ещё мальчишкой вырезал
На рукояти своей шпаги...
В душе моей свободен зал,
И новый друг поднимет флаги...

А, если ты устал служить
И прошлых лет забыл обеты,
Уйди... Я дальше буду жить,
Продолжив путь своей кометы...

Не стану я тебя корить,
Что ты пошёл своей дорогой,
Но буду путь благодарить,
Которым мы шагали в ногу...

Автор Demen Keaper