Мы писем ждем, которых нам не слали,
Вздыхаем, думаем, а кто-то уж забыл.
А что нам легче было, если б знали,
Что в тупике давно забытый всеми смысл.
И грам забвения превысил тонну смуты,
И легкий смех, как приторность во рту.
А мы стоим в задумчивость закуты,
И ловим ожиданье на лету.
Потерь невосполнимость тает где-то
Как тоник с льдом, в рассеянных руках.
И наша стужа для кого-то лето,
А сердцевина сути просто прах.
Мы писем ждем, которых нам не слали,
И плачем там, где чей-то звонкий смех,
И проклинаем руки, что ласкали,
Расплющивая совесть под орех.
Но кто виновен в том, что постарели,
Что забродил вином весенний сок.
Что час прозренья мирно проглядели.
Что слишком сложным жизни стал урок?
Мы писем ждем, которых нам не слали
© Copyright: Ян Сикоревич, 2016
Свидетельство о публикации №116100200682
Свидетельство о публикации №116100200682
Рецензии