Кусково вам, не Сан-Франциско
Повис на ветке плод каштана.
Вот лета поздние труды -
Созрели с иглами плоды.
Тут желудей тяжёлых гвозди
Мой след пробили на песке.
Рябины, вызревшие грозди,
Зажглись фонариком в руке.
Желтеет листик на зелёном,
Горит в листве берёзы прядь.
И размышляю я под клёном,
Мне... больше нечего терять.
А день уходит, вечер близко -
Кусково вам, не Сан-Франциско.
Свидетельство о публикации №116100205638