В кабинетах бьются лбом о лоб.
Что творится за моею хрупкой, но надежною спиною?
Осенью окутан гроб
Чей-то кровью... Золотой листвою...
Новый делаю я шаг
Бьясь о стену беспощадно,
Но переступить черту - никак,
Все обычно, заурядно.
Вдруг из под земли
За ногу рука хватает.
Как? Вокруг лишь море, корабли?
Что? Я птица? Птица в стае?
Психа не остановить вам бред.
Только, может, бред несете вы.
Псих живет в веселье и без бед,
А не то, что мы.
Бред
© Copyright: Иван Ларин Козырев, 2016
Свидетельство о публикации №116100205454
Свидетельство о публикации №116100205454
Рецензии