Нет не неволя, не работа,
а что-то, что меня сильней.
Стихи мои - моя забота.
И я умру, наверно, с ней.
Во сне, в трамвае, на прогулке
я словно ратник на плацу.
Стихи во мне стучатся гулко.
И бьют наотмашь по лицу.
Средь бела дня иль поздно ночью
рифмую в строки я слова.
И отпустить меня не хочет
моя больная голова.
Сижу на кухне неодетый.
Пишу на том, что под рукой.
А люди спят. Наверно, где-то
Плывут туманы над рекой.
Зачем мне это испытанье?
В чём провинился я? Когда?
Ночь за окном хранит молчанье.
Лишь усмехнётся. Иногда.
Нет не неволя, не работа
© Copyright: Эдуард Альперович, 2016
Свидетельство о публикации №116100203812
Свидетельство о публикации №116100203812
Рецензии
