Самоуверенный картавый иудей,
Влюблённый в лирику Невы и междометий,
Семь нот сложил,
Как семь последних февралей,
И оказался вновь на рубеже столетий.
Где временем искусанный гранит,
Бордово-грязным цветом отливая,
Кладбищенским спокойствием блестит,
Чуть влажность женских губ напоминая.
Где в веренице бытовых страстей,
Не разделяя оптимизм сограждан,
Чужую жизнь, рифмуя кое-как,
Поэт, скорбя, рассказывает дважды.
Где пережив своих учителей,
Подросток в небе лица их рисуя,
Стирает, ластиком снежинок, облака,
Перебирая голоса их всуе.
Где высверлив тугие пробки слов,
В эмоции прокуренной аорты,
Случайным скрипом кто-то разбудил,
Очередной зимы Нормандские эскорты.
И в наглухо запахнутом пальто,
Обветренные кисти рук сжимая,
Он снова не торопится к метро,
А мёрзнет в ожидании трамвая.
Ст.Ст. Минаков.
И. Б
© Copyright: Стас Минаков, 2016
Свидетельство о публикации №116100202228
Свидетельство о публикации №116100202228
Рецензии