В руках - она

К.П.


Приятная боль в мышцах, легкий шум в мыслях:
что это, как не стандарты молодости в современном
ее понимании. Все мы, по сути своей, одинаково мыслим,
желая прожить как угодно, но только бы не постепенно.

Желая гореть и гореть, словно тлеющая сигарета,
без контроля, без устали, без архаичного чувства меры.
Желая обесчестить пуританские нравы и видеть раздетым
того, кто смог приукрасить наскучившую ноосферу.

Алкоголь - не яд, как любят кричать набожные ретрограды.
Скорее, он является лучшим импульсом для возгорания,
эффективнейшим катализатором для той отрады,
которая и служит объектом сейчас в моем воспевании.

Та грань, где поцелуй перестает быть лиричным,
стирается без остатка, будто бы ее не было изначально.
Во многих книгах усердно строчат, что тактичность
есть обязательство: если и так, то лишь в самом начале

фразы, разговора, знакомства, потому что далее
становится ингибитором, иначе говоря, замедляет
ход очевидно напрашивающихся событий, не давая желаниям
выхода, тем самым неврозы и патологии предвосхищая.

Но не туда ушла мысль, к черту этот выцветший самоанализ
(мы его уже давным-давно опорочили трением тел).
Как было у Бродского, наши губы, не видя дел иных, соединялись,
не смотря на то, что перед встречей никто из нас этого не хотел.

Стояли, предавались всецело чувственной пантомиме,
не ощущая, что находимся под массивным гнетом
многочисленных людских взглядов, проходящих мимо.
"Я неглупа, ты умен, так почему мы ведем себя, как идиоты?"

Так и прошло наше время, час или, может, и того больше.
За неимением в нас баланса единственной опорой стала стена.
И хотелось, чтобы туман в глазах оставался как можно дольше,
как и делирий в сознании, и в словах - опиум, и в руках - она.