17

Слушая скрипку семнадцатой осени,
Что желали достигнутого мы делали вид
И ждали, что нас когда нибудь спросят
О том, где болит.
Пусть на губах не цветет кавантина,
И мы не романтики, посетители лип,
Но моя юность, ты даришь мне  крылья,
Я влюбился в тебя, в каждый миг.


Рецензии