Встреча

Мадам, Вы ей-Богу,  меня перепутали с кем-то, наверное, с тем, в ком сидел я лет 30 назад...Вы так покосились на брючный ремень мой зачем-то - неужто Вам глянется старый облезший фасад? Вы силитесь имя припомнить: читаю по взгляду, я где-то застрял в Ваших списках постельных интриг. Я вас вспоминаю, красивую нимфу-наяду: и помню, как "гнался" за Вами тогда и, к несчастью, настиг. Осталось одно: послевкусие бешеной скачки, похмельный синдром после грубых интимных услуг, душевные муки, как-будто лишился "заначки", и Ваша банальная фраза: "Прощайте, мой друг"...И вот, я стою перед Вами - волнуюсь и, даже,  робею, вы прячете взгляд и тихонько смахнули слезу..., а я понимаю, что прошлое Это, представьте,  лелею, и лёгкую ношу  с собой в мир иной унесу.
Ах, наши скелеты в шкафах, погребах и подвалах - у каждого есть, что припомнить и порасказать, а было, что было, и, кажется, время настало "грехи наши тяжкие" добрым словцом вспоминать. Поэтому я, прогоняя рассудочность злую, прошу Вас, мадам, если можно, простить мой порыв: склоняясь в поклоне, холодную руку целую и топаю дальше, седой головы не покрыв.