Поэты

Поэты просто не умеют врать,
Их смысл жизни — это правда.
Но за нее приходится страдать
И утопать в сплетениях из яда.

Поэты просто так желают жить,
Что в беге прорывают все преграды.
Они частично не умеют полюбить,
Они от страсти получают шрамы.

И в каждом непомерно сильный свет,
Один из них чуть ярче солнца.
Он, как и все, стремился просто быть
И не надеялся, что это вмиг зачтется.

У херувимов в гимнах перезвон,
Поэты пишут строфы чище злата.
Средь бела дня рождая яркий гром,
Им сквозь века не увидать заката.

Им Смерть шепнет по дружбе пару слов:
— Живите дольше, ведь еще так рано!
Но на руки им не надеть оков,
В их мыслях грозно прозвучит — так надо.

Есть пуля, честь, смятение и бой,
Что выбрать,— кубок грязный иль утрату?
И сердца чистого мятежный слышен вой!
Поэт для смерти выбирает дату.

Поэты — ангелы, упавшие с небес,
Они обратный путь себе найдут.
И уходя, покажут, что есть честь,
И бытия нам приоткроют суть.