***
Облака уплывают к востоку,
Наполнены надеждами доверху,
Словно конвой гуманитарный.
Я прибегнул бы к автостопу,
Развивая моторику,
У обочины неба стою с гитарой.
Облака розовеют боками,
Они скоро окажутся там, где я прежде не был.
Они слеплены не богами,
Просто – вода речей стекается в небо.
Пересохло во рту,
Слова у замкнутых губ толпятся,
Словно актёры без сцены.
Кто провёл черту,
Над которой – движение без деклараций,
Под которой – заборы и стены?
Пропустите меня в небеса,
За моей спиной досками их – но не насмерть – забейте.
Всё вам – божья роса.
Что проглотите – ею вместо воды запейте.
01.10.2016
Облака уплывают к востоку...
© Copyright: Сергей Кутанин, 2016
Свидетельство о публикации №116100104147
Свидетельство о публикации №116100104147
Рецензии