Что за птица - поэт?

ЧТО ЗА ПТИЦА - ПОЭТ?

Один поэт – как соловей,
Он сердце лирикой своей
Прекрасной побуждает биться –   
Душой к гармонии стремиться.

Другой поэт – что твой петух,
Стихи он пишет только вслух.
Петух – ре-во-лю-ци-о-нер!
Он подаёт всем нам пример.

Поэт-павлин собой доволен.
Он творчеством своим не болен,
Но посчитать готов за честь
Послушать благосклонно лесть.

Поэт, что пишет в стол – он страус,
И всё, что публике осталось –   
Надеяться: друзья поэта
Раскроют все его секреты.

Есть гусь-поэт – весёлый, важный,
Но чужд рутине он бумажной.
Ему и критика не впрок –    
Сам хоть кому задаст урок!

Поэт есть – курица-наседка,
Но золотые яйца – редкость…
Поэт-орёл выс;ко метит –   
Собрата в перьях не приветит.

Поэт-сова – ночная птица:
Ему из-за стихов не спится.
Поэт-синица – «наш», домашний –   
Живёт он только настоящим.

Поэт-журавль живёт мечтами,
Он – где-то там, не здесь, не с нами.
За облаками он летает,
О неземном стихи слагает.

Поэты-в;роны бесстрашно
Умы людские будоражат,
О наболевшем пишут смело,
И это – их святое дело!

Поэты разные бывают,
Но пустозвонов – забывают.
Кто на крыло птенцов поставит
Пером своим – тех мир прославит!

***

А может, голубь я простой,
Воркующий на ближней ветке
О том, что солнце светит редко
И льётся дождик проливной?

Ах, осени печален вид,
И скоро станет мало пищи...
Возможно, даже не отыщет
Приличных рифм зимой пиит.

Пока мороз не заковал
Ключей живительных амриты,
Поют осенних дней пииты
Прощальный яркий карнавал.

А МОЖЕТ БЫТЬ, ВОРОНЫ?

Есть ли дух в тебе разумный,
Плоть земная человечья?
Плоть из глины создавалась...
Тело бренно, разум – вечен.

Так предания доносят – 
Я доподлинно не знаю.
Что-то есть во мне, что просит,
Жаждет, требует, желает

Пищи неземной, не плотской –
Той, что мы зовём искусством.
Вкус её порою острый,
Не язык пронзает – чувства.

Жизнь короткую земную
Мы искусством продлеваем.
Словом, рифмами колдуем – 
В поднебесье улетаем.

Как орлы, порой поэты,
От земного отрешаясь,
Гордо кружат над планетой,
Быт житейский отвергая.

Но не трогают друг друга:
Каждый своей думой занят,
Как рука, что, моя руку,
О делах её не знает.

...Может, не орлы мы вовсе? – 
Просто белые вороны?
Перья, крылья, ноги, хвост ли –
Что важней для нас и – кто мы?!

***

О наболевшем не пишу отныне:
Стихи мне излечили душу пением;
Я перестала быть в них героиней
Лирической – и стала наблюдением.

Стихи творить – какое это счастье! –
И строки наполнять добром и светом.
Я к волшебству словесному причастна!
Как хорошо быть всё-таки – поэтом!

***

Ну какой из меня поэт?
Да, порой набегают строки
И несут с собой ритмы-токи,
И звучит диалог-дуэт – 

Голос внутренний, песнь души – 
Так звучат во мне чувства, мысли.
Вот и всё. И в каком-то смысле
Баловство это всё и пшик.

Только кажется мне подчас:
Вдохновенье – как озарение,
Открывается слух и зрение –
Откровения слышу глас.

"Стихи – как дети, а дети должны быть причёсаны..." (Ирина Кузнецова)

СТИХО-ПАРИКМАХЕР
      
Стихи мои, любимые детинки,
Сдуваю с ваших строчек я пылинки – 
Ненужные, случайные слова.
Стихи мои, вы – словно голова
С растрёпанными слово-волосами,
Которые на ум приходят сами,
Влезая в строки, будто сорняки.
Но я творю... Из-под моей руки
Выходит аккуратная причёска,
Пускаю в ход я ножницы, расчёску – 
И вот, готов пробор – строй рифм, размер, 
С такими можно подавать пример!

Но нет предела творческому росту...
А мастерству учиться, ой, непросто!
Обрежешь если лишку ненароком – 
Лысеют вирши, стрижка же не впрок им!
И времени немало пролетает,
Пока их шевелюра отрастает,
И можно делать новую причёску
И рифмы шлифовать опять до лоска.
Завивку можно сделать, рифмы-кудри,
Но если слишком – будет перемудрый
Твой стих-клиент – возможно, почитаем,
А может, повсеместно избегаем...

Работать парикмахером – занятно,
Ведь красоту творить – всегда приятно.
Но, мастер, помни: остр твой инструмент!
Не навреди!..
А кстати - жив «клиент»?!      

***               

Кто сказал, что стихи – будто дети?
Что с того, что душой рождены?
Отражают создания эти
Всё, чем в жизни являемся МЫ – 

Нас самих: наши страхи, надежды,
Наши лучшие мысли, мечты,
Наши чувства – для сердца одежды,
Нашу жажду и страх высоты,

Нашей речи порою огрехи,
Наши знания, опыт, наш ум,
Наши промахи, наши успехи
И полёт неземной наших дум.

ТВОРЧЕСКИЙ ОТПУСК

Вот и «творческий кризис» –   
Целый месяц ни строчки.
Сплю спокойно ночами
(И мне нравится спать)...

Мысли, чувства пропеты –   
Расставлены точки.
Это – творческий... отпуск!
От работы – писать.

ДУШЕВНЫЕ ТРУДЫ

Душа обязана трудиться
И день и ночь, и день и ночь!

          Н. А. Заболоцкий

Лениться нужно вдохновенно:
Диваны созданы, друзья,
Для чтенья лирики нетленной –
Не для валяния зазря!

А коль поэзия не в радость –
Востребуй прозы толстый том,
Прими как высшую награду
Вторую жизнь – в героях в нём.

А может, сам ты тоже пишешь?
Так лучше места не найти!
И, право, стоило для книжных
И писчих нужд изобрести

Планшет, удобный на диване:
С комфортом тело возлежит,
Оно парит, оно в нирване…
Трудись душой, о сибарит!

ЗИМНИЕ ДУМЫ

Пером волшебным из крыла Пегаса
Спешу увековечить эту ночь,
Чтоб все мои душевные запасы
Листочек белый в глубь веков унёс.

Я не смотрю на месяц и на звёзды:
Закрыто плотно шторами окно...
Туманности свои свивают гнёзда
В галактиках – родиться суждено

Каким-то новым звёздочкам, планеткам...
Стареет наше Солнышко, Земля...
У Мирового Дерева на ветках
Распустится сверхновая листва...

Но то – весной.
А нынче – время спячки.
Медведь ещё в берлоге видит сны...
И я глотаю... теле-передачки,
Которые мне, впрочем, не нужны.

Замедлилось движенье сока мысли
По древу, спят все чувства подо льдом.
Но знаю: возродится чудо жизни,
Лишь грянет развесёлый первый гром!

А НА ДУШЕ – ВЕСНА

Стихи приходят сами,
Стучатся в дверь сознанья:
– Пора! Пора! Созрели! –   
Весеннею капелью
Вновь сердце будоражат.
Они всегда на страже
Души моей, а значит,
Чернила снова плачут
Словами на бумагу, –
Положено «по рангу»
Им плакать, плакать, плакать...
Весны примета – слякоть.
Весна души в разгаре –
Стихи душа слагает!

В ОЖИДАНИИ ПЕГАСА

Ночь необъятна, вокруг тишина,
Кузнечик стрекочет, а мне не до сна:
Взываю к Пегасу, конфеты сулю,
Но Конь не является! Молча терплю…

К конфетам упорною мыслью стремлюсь…
Не выдержал! Ем их, глотаю, давлюсь!..
Осталась в коробке конфетка одна,
Пегасу, конечно, по вкусу она

Пришлась бы: я пробовал, знаю на вкус! 
Оконный проём же по-прежнему пуст…
Да что там Пегас?! И кентавр не идёт!
Сижу в ожидании, как идиот!

Хоть плачь, хоть не плачь, но пора уже спать.
Устало зевнув, я прилёг на кровать.
Но тут быстрокрылый примчался Пегас
И ржёт мне в окошко: «Конфет не припас?!»

Обиженно хмурясь и шумно сопя,
Решил промолчать, будто сплю уже я.
К конфете последней метнулась рука…
Поэзией завтра займусь! А пока…

***

(В преддверии очередного поэтического конкурса в сети Интернет)

На грабли наступаю снова –   
Участвовать опять готова
В соревнованиях поэтов,
Чьи песни всё ещё не спеты.

Увы и ах, не победить мне!
А значит, снова быть мне битой,
Как даме – королём по масти...
И всё ж надеюсь я на счастье:

Что и мои произведенья
Оставят каплю впечатлений
В бескрайнем стихо-океане;
Плыву я в нём бок о бок с вами!

Икрой мечу словесный бисер,
А в каждой бисеринке мысль
Иль чувство – мироощущенье,
Рождённое от вдохновенья.

Быть может, я не той породы,
О чьей икре слагают оды
Гурманы, что журят и судят
О конкурсной еде на блюде, –   

Отрадно плыть в одном потоке
Со всеми, кто рождает строки!
Со всеми попадаться в Сети
И попадать на стол к эстетам...

Моя судьба – творить и множить
То, что меня продлит, продолжит
На этом свете. Мысли – вечны...
А чувствами мы – человечны!