шутка

Философа ценят за фразу,
Плотник славен своим топором.
А я упреждаю вас сразу,
Прославлюсь в народе пером.

И время мой стих не сотрёт.
Он веско срывается с уст.
И вместе со мной не умрёт,
А выльется в бронзовый бюст.

Он будет стоять, как награда,
За скорбный и правидный труд.
(Только вот в Коченёво не надо,
Боюсь земляки не поймут)

Пройдутся потомки порадом.
(Как правнук мой станет отцом)
Но ставте к правителям задом,
К народу поставте лицом.

И все же, скажу осторожно,
Чтоб было себе не в урон.
На родине ставить бы можно,
Но, как бы прикрыть от ворон?

Не вздумайте рядом с царями,
И с партией я не знаком.
Украсте мой лик фонарями,
Дорожку посыпьте песком.

Букеты поярче носите.
Пусть знает Москва и село.
Однако, я что-то, простите,
Боюсь не туда понесло.

Я так не загадывал, что вы.
Я начал писать о другом.
На стих не наденешь оковы,
И время ему нипочём.

У бюста посадят цветочки,
Заблещет в фонтанах вода...
Нет братцы, поставлю я точку,
Опять понесло не туда.

Февраль.2016г.