Из-под фрамуги веет казнью нежной...

   


*  *  *



Без чары вЕчеря. Но музыку всё слышу,
и это искупает ложный путь.
Осенний тёмный дождь стучит о крышу:
"Мы встретимся ещё когда-нибудь..."

Без чары вЕчеря. Вино не греет вены,
и рук не греет ласковый обман.
Когда бы и настали перемены -
их все уже оплакал Иоанн.

Смотрю в окно и поминаю лето,
как будто бы опять во тьму тебя
без слова отпускаю, без привета,
уже ни дня в минувшем не любя.

Дробится ливень, ударяя в стёкла.
Предзимье оседает на висок.
К озябшему стеклу прилип промоклый
бронзоволикий вязовый листок.

"Мы встретимся ещё..." - О да, конечно.
Без срока ждать, без ропота уснуть.
Из-под фрамуги веет казнью нежной -
дождливой, листопадною, предснежной.
И тесен путь, коль он и вправду путь...





* * *



Дикой яблони ветви бездомные
над погостом шумят на ветру,
повторяя ненастно-огромное:
"Мы умрём. Ты умрёшь. Я умру..."
Дымны вязов багрянные головы,
мокнут плечи осенних крестов.
Тело книги - из тяжкого олова,
и соломенны крылья листов...

И я чую, как буквы безмолвные
в час, когда холодеют леса,
оживляют воздушными волнами
золотых мертвецов голоса.
Слышу лепеты грешного племени.
И не тает огонь в образАх -
переплески пространства и времени,
неизбывное в смертных глазах...