Любовь между строк

...У меня так много свободного времени: я могу заполнять его умными книгами, музыкой, которую называют классической и фильмами про любовь и про смерть...
Но мне не с кем это делить. Мне не с кем это делить.

И время становится подобным бремени, под которым я падаю, не великая, проклиная твое продувное величество, и все время боюсь за тобой не успеть...
...И пытаюсь тебя продлить... Я пытаюсь тебя продлить!

У меня так много свободного воздуха в легких, тяжелых от сожаления, приходящего еженощно терзать меня, грызть меня поедом до утра...
Что я сделалась молчаливой. Это я-то – сделалась молчаливой?

Будь я прежней – я бы молилась без отдыха и безо всякой ленивой тени... Но я... Не умею себе изменять, хоть и знаю, что это – такая игра.
А вода – отойдет с отливом и снова придет – с приливом...

Говорят: любовь долготерпит и сорадуется такому, что в локальном отрезке пространства почитается за добро...
Но кому здесь решать, что не зло, кому решать, что – не зло...

...Если все мои фильмы о смерти привели меня к этому дому, и с заведомым постоянством бесы пилят твое ребро..?
Неужели, мне повезло? Неужели... Опять меня понесло...

Строчки скачут перед глазами...Это было бы неуместно, если б я не звалась поэтом, а поэтам можно реветь!
Даже если повод – на грош... Даже если в омут – не грех...

... У тебя тут не дом, а замок: тут наверное радугам тесно..! Или нужно писать не об этом? А про что? Про любовь и про смерть?
Все равно – листа не проймешь, все равно – оно не для всех...

В общем так: "Жила молодая особа..." – а в конце она умерла.  Вот история про любовь до гроба... До гроба – и все дела... ла-ла-ла...
(...здесь бы нужен припевчик повеселей... Да, пусть будет повеселей!)

Но любовь – она смотрит в оба. В оба зеркала... А зеркала – на себя глядят не особо. Друг на друга –на донышках мгла... Тра-ла-ла-ла...
Нет! Пусть будет повеселей! Припевчик повеселей...

Но любовь – она не впадает в старость, она точно знает свой срок, и не долго терпит, как оказалось...
Припевчик-то –песни грустней, вышел – всей песни грустней...
 
А любовь – она между строк осталась, между строк, между строк, между строк...а любовь – она между строк осталась.
И нам... не состариться с ней, и нам... Тра-ла-ла-ла-ла...

(Цикл "Стихотворения в полупрозе")