От предвкушений трепещут ноздри.
Запах чесночный,- аромат крутой!
И вот на столе вожделенный ростбиф,
Лежит на тарелке, с синей каймой.
Семьдесят градусов - средней прожарки.
Нежный, румяный, что аж трепещу!
И даже есть его как - то жалко,
Но если не есть, то себе не прощу!
Я приступаю, вот нож, вот вилка,
В соус горчичный, сочный кусок,
Я погрузил,, на лице ухмылка,
А внутри бушует желудочный сок.
Замри мгновение... Ты прекрасно...
Настал наконец долгожданный миг.
Я мясо жую, да так сладострастно,
Что тик исказил мой блаженный лик.
Ещё кусок, дрожь в руках изчезает,
Как после ста граммов у алкаша.
Кто не гурман, тот не понимает,
Как птицей взмывает моя душа.
Но вскоре, жаль, придёт насыщение.
Улягутся страсти, потухнет глаз.
И только это стихотворение,
Как гимн гурманству, прозвучит для вас.
4 апреля 2014 год.
Ростбиф
© Copyright: Виктор Крой, 2016
Свидетельство о публикации №116092906551
Свидетельство о публикации №116092906551
Рецензии