Маме

Так долго думал написать
Непредуганные строки,
Поверь, мне много что сказать
Есть в благодарность за уроки.

Я жил мальчишкой, пацаном,
Мне юность верой голосила
Любовь к тебе? Не все равно,
Чему учила, что просила.

Ты мать. И – мама, это важно,
Я был тебе соплей, и сыном,
И кажется, вполне отважным:
Мой путь не стал неисправимым.

Мне много чудится и снится
Среди безжизненного зноя,
Что, кажется, все будет длиться,
Пока судьба не даст иного.

Иного счастья и заботы,
Иных, совсем других потерь,
Другой работы, не болота,
Других, как камертон, друзей.

Мне приходилось часто думать
О твоих мыслях и мечтах,
О том, что есть свеча, и дунуть
В нее не позволяет страх.

Пускай горит она, сверкая,
Срывая паутинку слез,
Что я, подчас, не понимая,
С твоей душой в себе унес.

Пускай свеча – это надежда,
И пусть в ней воска не на век,
Хотя бы, то, что я – невежда,
Гласит, что все же – человек.

Твои, столь милые объятья,
(Их сторонятся чудаки),
Так чаще нужно вспоминать мне,
Чтоб не погибнуть от тоски.