Не пишется, пииты, к новолунью...

Не пишется, пииты,
                к новолунью.
Какой-то сбой в небесных
                голосах...
Утратило перо
                повадку кунью,
И паства наша как
                на тормозах...

Не пишется, ребята,
                в это время.
Огонь души в нас малость
                припогас.
Как будто прикорнуло
                на нас бремя,
И спит в конюшне бдительный
                Пегас.

Не пишется, собратья,
                в немочь солнца.
Компашка умотала
                наших муз.
Закрылось к фарту ветхое
                оконце,
И светит нам шестёрка,
                а не туз...

Но мы творим как ранее,
                камарады!
Хоть не блондинка нынче
                полоса.
Мы крошкам правды даже
                с вами рады,
И пялим вдаль духовные
                глаза.

Поэтов банда – каста
                не простая.
Система она нервная
                людей.
И коль душонка наша
                не пустая –
Мы рупор для космических
                идей.

Так станем же кропать
                не понарошку.
Хоть иногда для смеха
                и для зла...
В потёмках мы найдём
                смуглянку-кошку,
И оправдаем бедного
                козла*.


* отпущения вестимо